Malos Hábitos

Mis culpas nunca fueron las mismas.

Hoy doy cuenta de mis actos

en lugar de vivir,

de alucinar en el cuadrilátero

el paso de los días,

alzar las manos,

esquivar el golpe,

y dejar al poema

una vez más sobre la lona.

El aplauso me causaría tristeza,

una ráfaga de luz

me llevaría de nuevo hasta las cuerdas,

los camerinos olerían

a un tiempo que no llega,

a palabras soberbias,

a nombres de mujeres

que persiguen sombras

por amor a mi nombre,

a falsos amigos

que sin dudar me salvarían.

Cuando la campana dejó de sonar

ya mi alma se caía por los poros,

y supe que para otros

siempre fueron las medallas recibidas.

Pero hoy, me detengo ante mis ojos

y me pido perdón,

miro los raídos guantes del pasado

colgar de la pared

como una profecía,
mis fingidos vestigios de gloria,

y me decido a terminar

este combate de doce pesadillas

que dieron en mi rostro,

sabiendo de antemano

que mi cuerpo será

esa metáfora extendida sobre el ring,

la muerte dirá en los altavoces

que mi tiempo ha pasado,

cesará el bullicio,

y entonces la poesía, victoriosa,

aplaudirá con soberbia

desde la última butaca vacía.

Juan Carlos Olivas