Poema de William Blake

THE GARDEN OF LOVE

I went to the Garden of Love

and I saw what I never had seen;

a Chapel built in the midst

where I used to play on the green.

And the gates of that Chapel were shut,

and "Thou Shalt Not" writ over the door;

so I turn'd to the Garden of Love

that so many sweet flowers bore;

and I saw it was filled with graves,

and tomb-stones where flowers should be;

and Priests in black gowns were walking

their rounds, and binding with briars my

joys & desires.

(William Blake)

EL JARDÍN DEL AMOR

Fui al Jardín del Amor

y vi lo que nunca había visto,

una capilla construída en medio

del campo donde solía jugar.

Y los umbrales de esta capilla estaban cerrados,

y el "No Deberás" escrito sobre sus puertas;

así que retorné al Jardín del Amor

que muchas dulces flores retoñara;

y vi que estaba lleno de tumbas

y de lápidas donde las flores debieran estar;

y sacerdotes en negras sotanas

rondaban, amarrando con cardos
mi gozo y mis deseos.

(Traducción Juan Carlos Olivas)

Canción Penumbra

Tocar un muro ciego y ver el mundo,

elegir el fracaso ante el espejo,

morderse los labios en un grito viejo

que en el verso desola lo profundo.

Balancearse, cadáver infecundo,

bajo las santas olas de un mar perplejo

y ser bajo la cuerda ese reflejo

del ahoracado que miente en lo rotundo.

Engañarse las manos con certeza

y que otros disfruten lo segado

porque nadie te recuerde con tristeza.

Develar estas heridas cual banderas,

volver el rostro, caminar sosegado,

y sentir la sed y el hambre verdaderas.

Juan Carlos Olivas

Poema de François Villon (París 1431-?)

BALADA DE LOS AHORCADOS

Hermanos hombres que viváis más tarde,

con duro corazón no nos juzguéis,

si de nosotros compasión tenéis,

que Dios después con su piedad os guarde.

Aquí estamos colgados cinco o seis.

El cuerpo, que nutrimos demasiado,

ya está medio podrido y devorado.

Bien que a ser polvo nuestra carne vuelva,
más no os burléis del mal que nos es dado.

Rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

Dejad que hermanos nuestros os llamamos,

aún cuando hayamos sido condenados

por la justicia a perecer ahorcados,

pues buen sentido todos no tenemos.

Y disculpadnos, ya que fallecemos,

ante el hijo sin mancha de María:

que del fuego nos libre en este día

y, sin cesar, su gracia nos envuelva.

Hemos muerto: ninguno de esto ría.

Rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

Ya la lluvia lavó nuestros despojos

y el sol ennegreció nuestras entrañas.

Los cuervos nos sacaron ya los ojos

y arrancaron la barba y las pestañas.

Jamás inmóviles, a los antojos

nos movemos del viento que nos guía,

más que un dedal picados noche y día

por las aves del campo y de la selva.

No entréis jamás en nuestra cofradía.

Rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

¡Oh Príncipe Jesús, cuyo gobierno

se extiende a todo el mundo, haz que en el infierno

Satanás no nos vea entre sus manos!

¡Que huya Satán y que tu gracia vuelva!

No es aquí el caso de reír, hermanos:

rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

Sodoma

Es cierta la ciudad,

petrificada.

Los hombres se han marchado,

siguen sonámbulos

el terco camino de las larvas.

Sólo nos une

esa mirada tendida

de la palabra al terror,

el paso del fuego

en el solo vaticinio de tu sexo.

Es cierta la ciudad,

petrificada,

sobre el hilo oscuro del perdón

ante la muerte.

Volver el rostro

ya es odiar la eternidad.

Juan Carlos Olivas

Poema de Fernando Pessoa (Lisboa 1888-1935)

LLUVIA OBLICUA

III

La Gran Esfinge de Egipto papel adentro sueña...

Escribo -y la Esfinge aparece a través de mi mano transparente

y al borde del papel se yerguen las pirámides...

Escribo -y me turbo al ver que el punto de mi pluma

es perfil del Rey Keops...

De pronto me detengo.

Todo ha oscurecido... Caigo en un abismo hecho de tiempo...

Soterrado por las pirámides, estoy escribiendo versos a la clara luz de esta lámpara

y todo Egipto me aplasta desde lo alto a través de los trazos de la pluma...

Oigo a la Esfinge riendo por dentro

el son de mi pluma al recorrer el papel...

Una mano enorme atraviesa el que yo no pueda verla,

lo barre todo el borde del techo que tengo a mis espaldas

y sobre el papel donde escribo, entre el papel y la pluma que escribe,

yace el cadáver del Rey Keops mirándome con ojos muy abiertos,

y entre el cruzar de nuestras miradas corre el Nilo,

y una alegría de barcos embanderados errando va

en diagonal difusa

entre mí y lo que pienso...

¡Funerales del Rey Keops en oro viejo y Mí!

HOLDEN CAULFIELD Y EL LAGO CONGELADO

I live in New York, and I was thinking about the lagoon in Central Park. I was wondering if it would be frozen over when I got home, and if it was, where did the ducks go? I wonder if some guy came in a truck and took them away to a zoo or something. Or if they just flew away.

The Catcher in the Rye

J.D. Salinger

A Juan Carlos Vargas

Yo tampoco lo sé Holden,

los he buscado en vano

por entre los arbustos,

he hurgado en la memoria de sus nidos

con el hambre de un ciego,

y el ayer hoy me sabe a lecho vacío.

He preguntado a los taxistas
y a los parroquianos de los bares

sin encontrar respuesta;

a nadie le interesa

a dónde van los patos

cuando el lago se congela Holden,

y eso me amedrenta,

llevo sangre en las rodillas,

hace frío e imagino a mi madre

el día de mi muerte,

qué diría mi pequeña hermana

al ver el honor de mi padre

esparcido en mi rostro

de innoble hijo perdido.

Quién quemaría mis juguetes,

la gorra y la chaqueta,

para que emprenda el viaje

a una vida vacía.

Yo tampoco lo sé Holden,

mis huesos van creciendo

en la fuente de este odio,

el invierno sodomiza sus banderas

en mis manos,

y los patos no vuelven,

un niño canta con atroz algarabía:

"el guardián ha de morir

entre el centeno",

me quedan ya unos pocos centavos,

la noche es la ramera aproximándose,

la nieve cae y hace daño,

y sé, aunque me duela,

que mi casa queda

más allá del lago congelado,

y debo retirarme.

Juan Carlos Olivas

Poema de Jaime Sabines (Mexico 1902-1999)

CANONICEMOS A LAS PUTAS

Santoral del Sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.
Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.
No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.
Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.
Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.
En el lugar que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.
Oh puta amiga, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti, todo el tiempo.