Lo Sucio de los Ángeles

Premio Nacional de Poesía Aquileo J. Echeverría a Juan Carlos Olivas por Bitácora de los hechos consumados

2012-01-30T18:42:00.000-08:00

"Bitácora de los hechos consumados" entre mejores libros del 2011

2012-01-24T06:33:00.000-08:00

http://89decibeles.com/articulos/los-mejores-libros-del-2011

Tres Tristes Tigres (Recital Novedades de Poesía Costarricense)

2011-10-28T08:42:00.000-07:00

La Editorial de la UNED estará participando en la Feria Internacional del libro a realizarse del 12 al 20 de noviembre del 2011, en las instalaciones de la Antigua Aduana (Salón Victor Hugo). Para la EUNED será un honor contar con un grupo tan distinguido de escritores en el segmento NOVEDADES POESÍA COSTARRICENSE.

Día: Jueves, 17 de Noviembre
Hora: 6:00 p.m.
Actividad: Novedades Poesía Costarricense EUNED 2011.
Salón: Víctor Hugo
Organiza: EUNED

Con Gustavo Solorzano (Retrato de una generación imposible. Muestra de 10 poetas costarricenses y 21 años de su poesía)

Gustavo Adolfo Chaves (Vida ajena)

Juan Carlos Olivas (Bitácora de los hechos consumados).

Presenta: Gustavo Solorzano
EUNED

Presentación del poemario Bitácora de los hechos consumados

2011-08-22T12:49:00.000-07:00

Presentación de mi segundo libro de poesía.

Día: Miércoles 28 de setiembre.

Hora: 7:00pm

Lugar: Instituto de México (Barrio "Los Yoses", 250 mts al sur de la Agencia SUBARU).

Presentan: Gustavo Solórzano-Alfaro y Luis Antonio Bedoya.

Entrada: Gratuita

Contaremos con intermedios dramáticos, música y el tradicional vinito.

Quedan todos cordialmente invitados.

Ya salió Bitácora de los hechos consumados, mi segundo poemario!!!

2011-07-31T19:52:00.000-07:00

Y bueno amigos, valió la espera y ya está publicado mi segundo poemario con la EUNED, quienes vienen haciendo un muy buen trabajo publicando obras de poesía y esta vez me tocó el turno a mi. Quiero agradecer por este medio a mi amigo y no por eso editor de esta obra mía Gustavo Solórzano-Alfaro, por su paciencia y acertados comentarios a este pobre poeta atribulado. Pronto estaré anunciando la(s) fecha(s) de la presentación(nes) de este nuevo libro. Por ahora, me esperan ciertas bebidas espirutuosas para brindar y celebrar, así que alzo mi copa y brindo! Salud!

Aquí lasmalasjuntas.com/2011/08/05/cuatro-poemas-2/ pueden leer cuatro poemas de este libro!

ARRULLO FUNERARIO PARA EUNICE

2011-07-01T15:24:00.000-07:00

Llegaré borracho a tu funeral Eunice,
aunque no haya alguno,
aunque el viento desarme las letras de tu tumba
hasta anegarlas en los jacintos de mis labios.

Llegaré a tu funeral, borracho,
y estaremos ahí,
diciéndonos tan sólo esas palabras
que los hombres olvidan cuando mueren,
cuando han sido vedados los caminos
y uno mira atrás, sin nombre,
o sin más nombre que el presagio
de algo que sabemos no vendrá.

Llegaré borracho
y te diré mi nombre aunque lo sepas
y diré soy la Nada,
ahí donde tus manos reposan,
y beberás conmigo los huesos de los hombres,
vendrás con la antigua presunción
de quien no muere,
de quien juega esgrima en el espejo
y siempre gana la partida.

Llegaré borracho Eunice
y me perdonarás,
tú que nunca conociste la embriaguez,
y llevaré el mirto de mis últimos días junto a tí,
para que duermas cálida, al fin,
tan sin mí, tan fugaz,
tan dulcemente.

(De Mientras arden las cumbres, 2011)

MUNDO EN CALMA

2011-06-10T15:13:00.000-07:00

All manner of thing shall be well

when the tongues of flame are in-folded

into the crowned knot of fire

and the fire and the rose are one.

T.S. Eliot

The Four Quartets

Aunque Eliot diga

que todo irá bien

y toda clase de cosas irá bien,

continúo atado al borde de una mesa

y batallo contra los elementos

que mi sombra domestica:

el pan ácido del mundo,

este corazón que va secándose

en cada cumpleaños

frente a televisores que dibujan

mis historias mínimas,

y que pueden ser la historia

de un joven en un café

escribiendo sus mentiras,

un despilfarro de fe para salvarse.

No tengo más que esta ciudad

que me rompe los labios,

y puede que todo vaya bien

según Eliot,

puede que el drama del hambre

no sea más que una excusa

para seguir reuniéndonos

y pasar el recuento -noche a noche-

de un holocausto personal

que a nadie importa,

puede que la tristeza no sea más que sequía

y nuestros ojos busquen

el pasto de un cuerpo inalcanzable,

y ya para entonces asistamos a la vida

con profesión, familia

y sonrisa insoportable;

dirían las abuelas que crecimos demasiado

y nos daría miedo marcharnos de repente

sin antes ver nuestro rostro reflejado en el agua.

Toda clase de cosas iría bien,

incluso aquello que dejamos incompleto:

no barrer tanta ceniza debajo de la lengua,

acomodar los libros, las mañanas, el cansancio

y dejar puertas abiertas como brazos.

Podríamos querernos de otra forma,

levantarnos temprano

y escuchar el llanto de la luz cuando amanece,

o sinceramente abofetearnos con el rocío,

la esperanza o la ignorancia

de quien no sabe que todo esto iría bien,

y toda clase de cosas iría bien,

si alguien nos hubiese dicho

que la vida era esto.

(Del libro Mientras arden las cumbres, 2011)

La gran broma final - Nacho vegas

2011-05-22T09:32:00.000-07:00

Poema de Lédo Ivo (Brasil 1924-)

2011-04-30T19:30:00.000-07:00

LAS PALABRAS DESTERRADAS

Los poetas son sepultureros que entierran palabras
y se contentan con las migajas del diccionario.
Criaturas frugales, no aceptan que las palabras brillen como luces de navíos
vistas desde la playa blanca de la página, desde la banal playa de la vida.
Exigen de ellas la sumisión de las bestias domadas en un circo
o que vayan vestidas con el hábito de los franciscanos.
Pero en la noche frígida barrida por las constelaciones
las palabras desterradas se levantan de sus tumbas
y, en el espacio reservado a las fulguraciones perpetuas,
componen el gran poema del universo.

Abadía

2011-04-21T18:42:00.000-07:00

Soy quien lleva la tea

y clama a sus cenizas,

el abad de los huesos de Rimbaud,

y el delirio frente al mar

en la isla de Patmos.

En mi se quema el río de la noche

y lo demás es sombra,

literatura y sombra

creciente en las ramas del olivo.

Alguien aulló y supo mi nombre,

de él bebieron antiguos esclavos

entre campos de algodón,

en él se predispuso el poniente

a enseñar su entraña vácua y delatora,

en él un día quebraron el altar

de los desesperados.

Benditas sean las péyades

y su afán de ruina siempre.

Un amigo me llama

a que cante el escombro

hacia mi nombre,
y yo no tengo más

que el firmamento mutilado

en mil otoños concebidos;

de mi mano yace un péndulo

de estricta eternidad,

los huesos de Rimbaud

afinan su belleza

como un cuchillo roto,

y más allá del muro

crece el fin.

(Inédito del libro Miedo a los sótanos, 2011)

EL DÍA DUDOSO

2011-03-24T13:52:00.000-07:00

Y los niños vieron el rostro de Mallarmé

y le conocieron,

bajando por el hato de lágrimas.

Tomaron sus bicicletas

y fueron hasta el sur de una colina

amparados por el ángel del misterio.

Sus padres descreyeron aquel día,

lavaron a sus hijos en la piedra;

luego quemaron sus ojos

con la astilla de un espejo.

Dijeron:

La poesía no será sino esa copa concurrente

que fingirás llenar de lágrimas.

Mallarmé lo vio todo desde una nube,

alguien robó las bicicletas,

y en el valle hay muchos padres

que aún no pueden llorar.

Recitales de Poesía en Turrialba en el marco del Festival Nacional de las Artes

2011-03-15T20:34:00.000-07:00

Amigos, los invitamos para que nos acompañen a los distintos recitales de poesía que tendremos en Turrialba. Este es el programa actualizado de las actividades que tendremos:

1. Viernes 18 de Marzo: "Las Fronteras que nos Unen" (Poetas centroamericanos que residen en Costa Rica) Américo Ochoa (El Salvador), Dennis Ávila (Honduraras), Carlos Calero (Nicaragua), Marco Aguilar (Costa Rica).

2. Sábado 19 de Marzo: "Jóvenes Poetas Turrialbeños". Juan Carlos Olivas, Rolando Merayo, Armando Merayo. Micrófono abierto.

3. Domingo 20 de Marzo: "Voz de Mujer I" (Jóvenes Poetisas Costarricenses). Carolina Quintero, Paola Valverde, Carmen Quintero, Cristina Ramirez, Stephanie Sánchez. Micrófono abierto.

4. Lunes 21 de Marzo: Poetas Costarricenses. Esteban Ramírez, Bernardo Corrales, Mauricio Molina, Roberto Cartín. Micrófono abierto.

5. Martes 22 de Marzo: Poetas Costarricenses. Daniel Matul, Norberto Salinas, César Angulo. Micrófono abierto.

6. Miércoles 23 de Marzo: Poetas Costarricenses. Leonardo Villegas, Eugenio Redondo, Jonathan Lépiz, Henry López Padilla. Micrófono abierto.

7. Jueves 24 de Marzo: Poetas Costarricenses. Fransisco Mata, Joan Bernal, Carlos Salvatierra, Oscar Castro. Micrófono abierto.

8. Viernes 25 de Marzo: "Poesía Urbana". Alfredo Trejos, Ricardo Marín, Fransisco Gutiérrez. Micrófono abierto.

9. Sábado 26 de Marzo: "Círculo de Poetas Turrialbeños". Marco Aguilar, Laureano Albán, Carlos Salvatierra, Roberto Cartín. Micrófono abierto.

10. Domingo 27 de Marzo: "Voz de Mujer II". Julieta Dobles, Arabella Salaberri, Delia Mc Donald Woolery. Micrófono abierto.

LUGAR: Restaurante La Feria, 150 mts de la parada de autobuses, 7:00pm. Entrada gratuita.

Más de una razón para creer en lo imposible

2011-03-12T12:38:00.000-08:00

Lo estoy llamando por teléfono cuando voy a quince metros de su casa. Es la costumbre. Él siempre lo intuye y se encuentra esperándome en el corredor. No hemos termindado de colgar el teléfono cuando nuestras miradas se entrecruzan y una sonrisa cómplice se asoma a nuestras caras. Lo que sigue es un abrazo. Al estrechar su cuerpo lo siento más flaco cada día; aún así, más grande diría yo, como esos pequeños dioses que crecen en la infancia y después se desvanecen.
La casa huele a humo de cigarro. El piso de madera se hunde a nuestro andar. La biblioteca está desordenada como siempre, ojeo los diferentes tomos de enciclopedias, San Juan de la Cruz, Ezra Pound y otros. La luz se proyecta a travez de la ventana y Rolando enciende un cigarrillo. Le pido que me lea algo nuevo. Quiero poesía, verdadera poesía.
Hay papeles desordenados en la cama y me dice: Esto es de un nuevo libro que estoy preparando. Le pregunto cúal es su título y me responde: Razones de lo Imposible. Procede a leer. Siempre me ha parecido que lee pésimo, es como un gato agonizante, aún así quedo totalmente extasiado por el poema, es simplemente hermoso. Posee la locura de la iluminación y la belleza de un pájaro destruído por la poesía. Le insisto en publicarlo. Rolando es un ser demasiado terco, aunque lo entiendo. Nuestro país está culturalmente regido por mediocres y él no quiere ser víctima de este fastuoso sistema. Es una lástima.
Tomamos café y mate. Salimos a los tubos y fumamos mientras miramos a las mujeres de Turrialba pasar como una ráfaga de niebla en el recuerdo. Me despido. Otro abrazo, y retorno a la vida real, a la espantosa vida real.
Han pasado tres meses y no tengo noticias de mi amigo. Me pregunto por esa razón de lo imposible que es el acto poético, esa fe insana de los que permanecemos despiertos.
Me ha llamado Rolando. Lo noto con ira y deprimido a la vez. La Editorial Costa Rica ha rechazado su libro de poesía. La ira nos consume a ambos desde las piernas a los labios que ahora profieren vastos improperios contra tal institución. Ni siquiera tuvieron la descencia de escribir una carta justificando su negativa hacia el libro. Pero nada, no queda otro camino que seguir intentándolo, poner la otra mejilla ente el bastardo y proseguir en el camino de los cardos que se anegan a los pies.
Volvieron a pasar algunos meses. Rolando está eufórico. Me dice que Razones de lo Imposible ha ganado un premio en España. A mi no me asombró en lo absoluto; más bien me pareció algo predecible, algo seguro que por alguna extraña razón no se había dado antes. Lo felicito y me apena no estar en Turrialba en ese momento. Pienso en la Editorial Costa Rica. Deben de estar jalándose los pelos.
Voy para mi trabajo. A pesar de mi mismo son las seis de la mañana. No sé cómo puedo tolerar tanta realidad. Tampoco sé cómo alguien tiene la osadía de llamarme a esas horas de la madrugada. Pero maldita sea, es Rolando. Me dice que ya tiene los libros en sus manos. Le digo que iré a visitarlo ese mismo día en la tarde y así lo hago. Cuando llego me está esperando como siempre. Es imposible no ver la luz sobre su rostro. Me da mi ejemplar y lo siento como un sobrino al que siempre he amado. Nos despedimos. Tomo el bus de Turrialba a Cartago y durante el trayecto, es decir, en hora y veinte minutos he terminado de leer lo que duró más de un año de arduo sufrimiento por parte de mi amigo y por parte de los que esperábamos con ansias este libro.
Al momento que escribo estas líneas usted lector, pensará que hablaré del libro en detalles, pero no. No me da la gana hacerlo porque no soy un crítico (eso se lo dejo a la Editorial Costa Rica) sino un lector terminal, que padece de poesía; he de decir, eso sí, que he leído hasta el momento alrededor de diez veces el libro de Rolando y que no me canso de leerlo. Eso justifica estas líneas y esa es la razón de un sueño imposible que en el tiempo presente es la única realidad que existe.

Juan Carlos Olivas,

San José, 12 de Marzo 2011.

Recital de Poesía

2011-03-01T19:15:00.000-08:00

Este próximo sábado 5 de marzo en el Parque España, San José, a las 5:30pm, se estará celebrando un recital de poesía que contará con la participación de los poetas Byron Espinosa, Juan Carlos Olivas, Carmen Quintero y David Cruz, entre otros...
Esta casa invita cordialmente a todos los que quieran llegar y compartir la palabra poética.
En el lugar habrá venta de libros de algunos de los autores que se presentarán en esta cita, así como la participación de Ediciones Espiral.

Se les quiere y nos vemos en el Parque España!

ELEGÍA DEL POETA QUE VUELVE

2011-01-24T06:55:00.000-08:00

Yo adivino el parpadeo

de las luces que a lo lejos

van marcando mi retorno.

Carlos Gardel

Lo primero que haré
será besar la tierra
como el suicida besa
la paciencia de la soga
y los ríos besan en tiempos despeñados
sus fábulas de abismo.

Devolveré la piedra
que guardé en la mochila
y llegaré al volcán Turrialba
más herido de versos que de niebla,
y me sentaré a esperar
las nubes que no pasan,
y los sueños que no pasan,
y los años soberbios que no pasan.
Y cuando todo quede
rendido de presagios
veré a mi madre en el fuego de la acacia,
y a mi hijo sembrar los prados nuevos,
y la piedra que estuvo amordazada
recordará la joven boca de la ausencia,
los campos ungidos de ceniza,
la mandrágora que imita
el sueño del arcángel
y todo cuanto pudo ser
del anhelo de la mansedumbre.

Porque todo final
es asesino de auroras en mis manos
y mis ojos vigilan
el estruendo del amanecer
como un pórtico que abre el comienzo.

Es ahí donde los hombres
roban la fragancia que no les fue devuelta,
es ahí donde las jóvenes
se marchitan en los parques
esperando la vida.
Esto y mucho más
he visto rodar del tiempo ególatra,
enseño mis ecos a los muros de la ciudad
y los caminos son la armonía
del paso en la mirada.

Hoy me colman pensamientos de volver
y la música regresa devastada en los teléfonos;
he olvidado la canción del reposo,
mi barro me entristece en demasía
y parece que del cielo
está cayendo agua del mar,
más sé que es verano
en este atlántico sin puertos.

El espejo me viste a su medida
más esa imagen sólo existe en el cristal,
no va conmigo
cuando todos me ofrecen su silencio,
no me acompaña cuando ofrendo mi vida
debajo de los puentes,
ni cuando escribo poemas
como flores carnívoras
que devorasen por igual, moscas
y versos de Góngora preescritos
para alguna mujer que no lo merecía.

Porque así es la vida,
no basta con acariciar
toda la mitología grecoromana,
ni siquiera sentirse desdichado
bajo las ruinas de Cartago,
ni en las soledades de una Turrialba umbría
que me aguza el recuerdo.

Todo se trata quizá
de sentirse un poco trágico,
buscar falsos personajes
que merezcan elegías,
entre cielos y yámbicos,
y no encontrar a nadie más
salvo a uno mismo.

Poema de Rafael Rubio (Santiago de Chile, 1975)

2011-01-11T08:53:00.000-08:00

BUCOLICA

La luz es pájaro y el cielo tiene hambre.
Ah ojo de bronce el sol, un ojo hambriento que come
una luz que es oscura
cuando el cielo se cierne sobre el aire
y el labriego finalmente capitula
ante la inutilidad del sembradío.
El veneno del sol sobre los pastos.
Los animales malos que nos lamen
a la hora en que adentro de la luz se desata la ira del caballo
y las hierbas se estremecen como madres
cuando las roza el látigo del sol
a la hora en que la luz es una herida
y sólo queda en el aire lo que del aire queda cuando pasa
una llaga de pájaro en los cielos
porque en este valle rojo ¡Oh padre! donde
las vacas mugen sin consuelo
porque han perdido sus manchas para siempre
en esos mismos cerros en los que te crucificaron
para escarnio de las bestias que pastaban ahí
bajo la vigilancia del sol en este valle rojo
donde el nombre de Dios es una herida
que los pájaros lamen y beben
una llaga de amor sobre los pastos
una raja en el cielo por donde pasa el cielo
traspasado por los aires que el viento zarandea
lo que del aire queda cuando pasa
una llaga de pájaro en los valles
oiremos el zumbido de la luz.
Benditos sean los ciegos.
Benditos sean los sordos, porque ellos
oirán el estruendo del sol cuando amanezca.

(Del libro Luz Rabiosa, 2007)

Ha muerto el poeta Fransisco Ruiz Udiel (Estelí, Nicaragua, 1977-2011)

2011-01-02T13:06:00.000-08:00

Nos ha llegado esta noticia de la muerte de este joven poeta y sinceramente nos duele. A Fransisco lo recuerdo porque lo conocí en Costa Rica, durante el festival internacional de poesía. Compartió con nosotros en Turrialba alrededor de una semana en la cual se mezclaron poesía, bares, y hermosas tertulias que yo por mi parte nunca olvidaré; en especial algo que me dijo mientras viajábamos en el bus de Turrialba a San José, ya al final del festival. Se trataba de algo que Gastón Bachelard menciona en uno de sus libros: el tiempo horizontal y el tiempo vertical. El tiempo horizontal (regido por la razón) parece ser el camino que la mayoría de las personas decide tomar, mientras que por su parte, el tiempo vertical (regido por la pasión), es un camino muy difícil de tomar debido a que ambos tiempos no concuerdan o por lo menos es muy difícil llevar un tiempo horizontal y vertical a la vez. No existen términos medios. Lo que debemos hacer no es siempre lo que deseamos hacer. Fransisco lo sabía. Es por esa misma razón que este poeta trataba de crear tiempos verticales, escribió poemas en papeles sin firmar y los dejó en el asiento vacío de un autobús para que algún desconocido los leyera o se mofara de ellos; por eso hizo grafittis con amigos que se sentían tristes y por eso susurró versos al oído de su novia mientras cocinaba la cena. Nunca pude imaginarme a Fransisco viviendo en un tiempo horizontal, creo que él tampoco, y ahora su prematura muerte es precisamente la confirmación de aquella conversación que entablamos en el bus en mayo del 2009. Hay cosas que simplemente se nos escapan de las manos y solamente podemos llorarlas en los sueños.

Juan Carlos Olivas,

Cartago, Costa Rica.

ESTRELLAME. Gandhi

2010-12-24T12:01:00.000-08:00

Bibliotecas

2010-12-19T13:06:00.003-08:00

Soñé que había muerto

y que en el cielo no habían bibliotecas.

Pensé en Borges,

en la infantil falacia

de figurarse un cielo

y creer que los libros

eran abiertos por los ángeles.

Esta mañana desperté

y quemé todos mis libros

mas el frío persistía,

pensé entonces en Dante

y sus infiernos con almas congeladas.

Al anochecer el cansancio me vencía

y desde el lecho me propuse

escribir el poema,

y creí que era Pessoa

divagando en las bifurcaciones

de sus nombres,

o Whitman destruyendo

su ego en una mesa,

o Lorca que cantaba

la pena de Granada.

Mas nada de esto fui
sino tan sólo

el rescoldo del frío del otoño,

el vicio de un hombre muerto

que tiene la osadía de soñar

y en vida se pasea

por las bibliotecas.

LUIS ALBERTO SPINETTA CANCION PARA LOS DIAS DE LA VIDA

2010-11-25T11:52:00.000-08:00

Poema de Gustavo Solórzano Alfaro (Costa Rica 1975-)

2010-11-19T09:52:00.000-08:00

ABISMOS

La sombra se dispersa.

No somos otra cosa

que espejos amargos del rostro del sueño.

Al final de las ciudades,

en los más profundo de las noches,

habitan espejismos tan inmensos

como el fuego y la memoria,

como el abismo infinito de tu beso.

Segundo certamen de poesía Haiku

2010-11-06T11:22:00.000-07:00

¡Felicidades a los ganadores!

Primer Lugar: Juan Carlos Olivas Arce

Segundo Lugar: Anthony Coto Orocú

Tercer Lugar: Oscar Retana Romero

Otros autores con Haikús destacados para publicación en la Antología:

Gustavo Adolfo Castillo
Sergio Marten Saborio
Malitzin Turrent Peñaranda
Jorge Alberto Arroyo Esquivel
Karla Adriana Duarte Cubillo

El veredicto del Certamen Haikú, dado el viernes 29 de octubre a las diecinueve horas, en la Sede de la Asociación Cultural Nueva Acrópolis, por el siguiente jurado:

Por la Embajada de Japón: Toyoma Yamaguchi

Por la Asociación Cultural Nueva Acrópolis: Hernán Sánchez Barros

Poetas:

Julieta Dobles

Cristy van Der Laat

Felipe Ovares Barquero

Poema de Juan Carlos Mestre (España 1957-)

2010-10-20T11:16:00.001-07:00

ECLIPSE CON RIMBAUD

He pasado la mitad de mi vida en la oscuridad.
He descargado camiones de oscuridad.
He bebido toda la oscuridad.
He dormido con la oscuridad.
He amado la oscuridad y me he acostado con ella.
He tocado las piedras de la oscuridad hasta herirme las manos.
He repetido tu nombre en la oscuridad.

Los pescadores cantan en la niebla de la oscuridad.
Los jóvenes sin vida están despiertos en la oscuridad.
Los músicos y las rameras guardan su corazón en la oscuridad.

He soñado con la oscuridad la mitad de mi vida.
He hospedado mi juventud en el cáñamo de la oscuridad.
He desnudado a la oscuridad y gozado con ella.
He acariciado con dedos de pastor el sexo de la oscuridad.

La oscuridad es la oración de los acordeones nublados.
La oscuridad vive en las palabras que decifran la muerte.
La oscuridad habita los suburbios de la belleza.

Dad de ladrar al perro de la oscuridad.
Oíd la lepra sagrada de la oscuridad.

Poema de Jorge Teillier (Chile)

2010-09-28T10:16:00.000-07:00

TARJETA POSTAL

Me decías que no me enamorara de tu hermana menor,

aquella que aún temía a los duendes

que salen de los rincones a robar nueces.

Y yo te contestaba

que en el cielo podía leer tu nombre

escrito por los pájaros

y que las nubes flotaban como los gansos

en el patio dominical de tu casa

que me hablaba con su lenguaje de gorriones.

Este domingo me veo de nuevo en el salón

mirando revistas viejas y daguerrotipos

mientras tú tocas valses en la pianola.

Alguien me ha dicho en secreto que la primavera vuelve.

La primavera vuelve pero tú no vuelves.

Tu hermana ya no cree en los duendes.

Tú no sabrías escribir mi nombre

en los vidrios cubiertos de escarcha,

y yo sólo puedo contar mis recuerdos

como un mendigo sus monedas en el frío del otoño.

Límites

2010-09-22T17:52:00.000-07:00

A mi mismo, aunque no lo merezco

Mi límite es un nido devastado,

estar quieto,
cavilando a mitad de esta noche

el rumbo de mi cuerpo en la ceniza.

Es tiritar de olvido

cuando todos regresan,
y mirar la gente vacía entre los buses,

y saber callar,

jamás entablar milagros

en los resquicios ciegos de mi mismo.

Me conozco muy bien, y no confío,

por eso me doy la espalda

ante cualquier sospecha de mis pasos,

he abdicado de mis vidas anteriores,

he sufrido la furia de mis días,

me he emborrachado de mi

y presiento el fragor de mi resaca.

No sé cómo puedo vivirme

con tantísima plegaria en mis entrañas.

Mas el tiempo ahora arrastra

los escombros del país inefable en que viví,

estoy desnudo

y acaricio mis límites,

reconozco jaurías en el cielo,

alguien que se parece a mi

me está llamando.

El Ángel de la Casa

2010-05-12T15:19:00.000-07:00

Una mesa de noche jamás será un altar,
pero a esta hora,
la fotografía de Virginia Woolf
arde como un presagio que se cumple,
sus ojos disparan su ponzoña
en contra del ángel de la casa,
mas éste olvida sucumbir.

Yo también le odio y le acompaño,
sufro sus aversiones cotidianas,
su forma de ser madre,
la absurda amiga
de lo incierto y lo trivial
cuando así lo deseo,
amo de sus reconvenciones.

Mi condena es saber que no puedo matarle,
que a esta hora
la fotografía de Virginia Woolf es devorada
en una esquina de mi casa,
y empiezo a descreer de lo divino.

Juan Carlos Olivas

IX Festival Internacional de Poesía (Turrialba)

2010-04-26T06:59:00.000-07:00

Miércoles 28 de abril:

Recital, Colegio Clodomiro Picado (IET), Sala Virtual, 9:00am.

Recital, Biblioteca Orton, CATIE, 3:30am.

Jueves 29 de abril:

Recital y presentación del libro La Marcha de la Sombra, del poeta italiano Claudio Pozzani. Sala del Museo Omar Salazar, Sede de la UCR, Turrialba. 9:00am

Viernes 30 de abril:

Recital, Escuela Jorge Debravo, 10:30am.

Nos acompañan en este festival los poetas Claudio Pozzani (Italia), Cristino Alberto Gomez (República Dominicana) y los costarricenses Luis Antonio Bedoya, Juan Carlos Olivas, Rolando Merayo, Jose Pablo Medrano y Armando Merayo.

Todas las actividades son gratuitas y abiertas a todo público.

Poema de la Atroz Felicidad

2010-04-07T13:57:00.000-07:00

Pocas cosas supe ofrecer.
Me defraudé a mi mismo
y las serpientes pastaron noche y día
sobre la misma obstinación de ser otro,
perderme la vida en palabras huecas,
saber que no hay nadie que lea este poema
o lo entienda acaso
porque no hemos embargado la atroz felicidad,
el duelo que repta entre las cosas que somos,
los harapos compartidos,
la suave inmundicia carmesí
donde posamos nuestros sueños.

La felicidad es la certeza imposible.
Pasé mi vida a solas creyéndola a mi lado
aunque no me leyera,
aunque no me tocase ni hiciérame el amor,
aunque cuando me visitasen los amigos
sirviéranles viandas de poca gana y puntualmente.
Nunca estuvo a mi lado y a la vez,
cuando todos dormían de coraje y experiencia,
penetrome su terrible amanecer con vieja furia,
me obligó a besarle los pies,
a venderle mi alma como a un diablo de seda.

Fueron tiempos difíciles y aún siguen siéndolo,
la cena se enfría eternamente
como una añeja oración sobre mi mesa,
acaricio la barba de mi alma y pienso,
siento su vieja fotografía
pudriéndome los ojos con ternura
aunque otros lo ignoren.

Juan Carlos Olivas

Pastor de Ruinas

2010-03-17T07:49:00.000-07:00

Soy nuevo en el oficio de quererme

Joan Bernal

Debiste de robarme la tristeza,

debiste haber perdido la custodía

del desierto en tu camino,

amamantando el lago de la sangre

ahora que no somos del tiempo,

debiste esquivar todas las tardes inútiles

hasta encontrar el pasto de mi nombre,
la zarza que otro fuego consume

entablando de dolor tu nombre joven,

tu espiritual violencia de besarme,

los clavicordios sufridos en vano

por tu poca entereza, tus terrores,

la lívida imagen de la virgen que llora

y es tu espejo el día de hoy,

cortina cerrada para siempre

detrás de tu talle simulado.

Debiste haberme golpeado una y mil veces,

ofrecerme en extraños rituales, pastor de ruinas,

dejar que otros fabricasen

las absurdas leyes que nunca seguiré

porque sé que te alcanzo, te hiero,

te sufro por la belleza del látigo en mi carne,

de tus esperas y desesperanzas,

por tus imágenes, doblegadas de injurias

y de sombras, por las cuerdas que devastan los dedos,

porque sé que no llevarás mis huesos a la fosa,

sino a las altas praderas

de la consumación: tu nombre,

que roza el hastío del mundo

y conoce el suplicio.

Poema de William Blake

2010-03-08T07:09:00.000-08:00

THE GARDEN OF LOVE

I went to the Garden of Love

and I saw what I never had seen;

a Chapel built in the midst

where I used to play on the green.

And the gates of that Chapel were shut,

and "Thou Shalt Not" writ over the door;

so I turn'd to the Garden of Love

that so many sweet flowers bore;

and I saw it was filled with graves,

and tomb-stones where flowers should be;

and Priests in black gowns were walking

their rounds, and binding with briars my

joys & desires.

(William Blake)

EL JARDÍN DEL AMOR

Fui al Jardín del Amor

y vi lo que nunca había visto,

una capilla construída en medio

del campo donde solía jugar.

Y los umbrales de esta capilla estaban cerrados,

y el "No Deberás" escrito sobre sus puertas;

así que retorné al Jardín del Amor

que muchas dulces flores retoñara;

y vi que estaba lleno de tumbas

y de lápidas donde las flores debieran estar;

y sacerdotes en negras sotanas

rondaban, amarrando con cardos
mi gozo y mis deseos.

(Traducción Juan Carlos Olivas)

Canción Penumbra

2010-02-23T16:18:00.000-08:00

Tocar un muro ciego y ver el mundo,

elegir el fracaso ante el espejo,

morderse los labios en un grito viejo

que en el verso desola lo profundo.

Balancearse, cadáver infecundo,

bajo las santas olas de un mar perplejo

y ser bajo la cuerda ese reflejo

del ahoracado que miente en lo rotundo.

Engañarse las manos con certeza

y que otros disfruten lo segado

porque nadie te recuerde con tristeza.

Develar estas heridas cual banderas,

volver el rostro, caminar sosegado,

y sentir la sed y el hambre verdaderas.

Juan Carlos Olivas

Poema de François Villon (París 1431-?)

2010-02-15T08:28:00.000-08:00

BALADA DE LOS AHORCADOS

Hermanos hombres que viváis más tarde,

con duro corazón no nos juzguéis,

si de nosotros compasión tenéis,

que Dios después con su piedad os guarde.

Aquí estamos colgados cinco o seis.

El cuerpo, que nutrimos demasiado,

ya está medio podrido y devorado.

Bien que a ser polvo nuestra carne vuelva,
más no os burléis del mal que nos es dado.

Rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

Dejad que hermanos nuestros os llamamos,

aún cuando hayamos sido condenados

por la justicia a perecer ahorcados,

pues buen sentido todos no tenemos.

Y disculpadnos, ya que fallecemos,

ante el hijo sin mancha de María:

que del fuego nos libre en este día

y, sin cesar, su gracia nos envuelva.

Hemos muerto: ninguno de esto ría.

Rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

Ya la lluvia lavó nuestros despojos

y el sol ennegreció nuestras entrañas.

Los cuervos nos sacaron ya los ojos

y arrancaron la barba y las pestañas.

Jamás inmóviles, a los antojos

nos movemos del viento que nos guía,

más que un dedal picados noche y día

por las aves del campo y de la selva.

No entréis jamás en nuestra cofradía.

Rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

¡Oh Príncipe Jesús, cuyo gobierno

se extiende a todo el mundo, haz que en el infierno

Satanás no nos vea entre sus manos!

¡Que huya Satán y que tu gracia vuelva!

No es aquí el caso de reír, hermanos:

rogad, más bien, a Dios que nos absuelva.

Sodoma

2010-02-03T08:18:00.000-08:00

Es cierta la ciudad,

petrificada.

Los hombres se han marchado,

siguen sonámbulos

el terco camino de las larvas.

Sólo nos une

esa mirada tendida

de la palabra al terror,

el paso del fuego

en el solo vaticinio de tu sexo.

Es cierta la ciudad,

petrificada,

sobre el hilo oscuro del perdón

ante la muerte.

Volver el rostro

ya es odiar la eternidad.

Juan Carlos Olivas

Poema de Fernando Pessoa (Lisboa 1888-1935)

2010-01-25T07:59:00.000-08:00

LLUVIA OBLICUA

III

La Gran Esfinge de Egipto papel adentro sueña...

Escribo -y la Esfinge aparece a través de mi mano transparente

y al borde del papel se yerguen las pirámides...

Escribo -y me turbo al ver que el punto de mi pluma

es perfil del Rey Keops...

De pronto me detengo.

Todo ha oscurecido... Caigo en un abismo hecho de tiempo...

Soterrado por las pirámides, estoy escribiendo versos a la clara luz de esta lámpara

y todo Egipto me aplasta desde lo alto a través de los trazos de la pluma...

Oigo a la Esfinge riendo por dentro

el son de mi pluma al recorrer el papel...

Una mano enorme atraviesa el que yo no pueda verla,

lo barre todo el borde del techo que tengo a mis espaldas

y sobre el papel donde escribo, entre el papel y la pluma que escribe,

yace el cadáver del Rey Keops mirándome con ojos muy abiertos,

y entre el cruzar de nuestras miradas corre el Nilo,

y una alegría de barcos embanderados errando va

en diagonal difusa

entre mí y lo que pienso...

¡Funerales del Rey Keops en oro viejo y Mí!

HOLDEN CAULFIELD Y EL LAGO CONGELADO

2010-01-11T09:38:00.000-08:00

I live in New York, and I was thinking about the lagoon in Central Park. I was wondering if it would be frozen over when I got home, and if it was, where did the ducks go? I wonder if some guy came in a truck and took them away to a zoo or something. Or if they just flew away.

The Catcher in the Rye

J.D. Salinger

A Juan Carlos Vargas

Yo tampoco lo sé Holden,

los he buscado en vano

por entre los arbustos,

he hurgado en la memoria de sus nidos

con el hambre de un ciego,

y el ayer hoy me sabe a lecho vacío.

He preguntado a los taxistas
y a los parroquianos de los bares

sin encontrar respuesta;

a nadie le interesa

a dónde van los patos

cuando el lago se congela Holden,

y eso me amedrenta,

llevo sangre en las rodillas,

hace frío e imagino a mi madre

el día de mi muerte,

qué diría mi pequeña hermana

al ver el honor de mi padre

esparcido en mi rostro

de innoble hijo perdido.

Quién quemaría mis juguetes,

la gorra y la chaqueta,

para que emprenda el viaje

a una vida vacía.

Yo tampoco lo sé Holden,

mis huesos van creciendo

en la fuente de este odio,

el invierno sodomiza sus banderas

en mis manos,

y los patos no vuelven,

un niño canta con atroz algarabía:

"el guardián ha de morir

entre el centeno",

me quedan ya unos pocos centavos,

la noche es la ramera aproximándose,

la nieve cae y hace daño,

y sé, aunque me duela,

que mi casa queda

más allá del lago congelado,

y debo retirarme.

Juan Carlos Olivas

Poema de Jaime Sabines (Mexico 1902-1999)

2010-01-02T13:52:00.000-08:00

CANONICEMOS A LAS PUTAS

Santoral del Sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.
Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.
No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.
Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.
Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.
En el lugar que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.
Oh puta amiga, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti, todo el tiempo.

Malos Hábitos

2009-12-16T17:35:00.000-08:00

Mis culpas nunca fueron las mismas.

Hoy doy cuenta de mis actos

en lugar de vivir,

de alucinar en el cuadrilátero

el paso de los días,

alzar las manos,

esquivar el golpe,

y dejar al poema

una vez más sobre la lona.

El aplauso me causaría tristeza,

una ráfaga de luz

me llevaría de nuevo hasta las cuerdas,

los camerinos olerían

a un tiempo que no llega,

a palabras soberbias,

a nombres de mujeres

que persiguen sombras

por amor a mi nombre,

a falsos amigos

que sin dudar me salvarían.

Cuando la campana dejó de sonar

ya mi alma se caía por los poros,

y supe que para otros

siempre fueron las medallas recibidas.

Pero hoy, me detengo ante mis ojos

y me pido perdón,

miro los raídos guantes del pasado

colgar de la pared

como una profecía,
mis fingidos vestigios de gloria,

y me decido a terminar

este combate de doce pesadillas

que dieron en mi rostro,

sabiendo de antemano

que mi cuerpo será

esa metáfora extendida sobre el ring,

la muerte dirá en los altavoces

que mi tiempo ha pasado,

cesará el bullicio,

y entonces la poesía, victoriosa,

aplaudirá con soberbia

desde la última butaca vacía.

Juan Carlos Olivas

Poema de Jaime Gil de Biedma (España 1929-1990)

2009-12-06T19:45:00.000-08:00

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a descubrir más tarde

-como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

-envejecer, morir, eran tan sólo

las dimansiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

"Poemas póstumos" 1968

Albedríos

2009-11-29T16:28:00.000-08:00

Mi angustia es el eco

de la risa de Dios

Pedro Casariego

Esto que llevo en las manos

es la memoria de un abismo

donde dos muertos se besan y son ángeles.

El albedrío es atroz

y recobro la crueldad de estas paredes,

el insomnio como una imagen tuya

cuando bostezan las ventanas de piedad

y gotean pájaros sin calma de mis ojos.

Por horas caminé enfebrecido de mares

como un hombre ciego,

la tristeza clavaba sus uñas sobre el mundo,

y tú ya no eras

la fiel sacerdotisa del dolor,

sino el ruido de un cadáver que cae

sin horas a la tierra,

la piedra sobre piedra,

o el cuervo sosegado

en la mudez de mi hambre.

Pero en ascuas padecí del enigma,

crucé los ríos de la espesa altura,

conspiré contra los mártires,

contras sus máscaras hermosas en mis ojos,

conspiré contra ti, infinita,

porque llevas enjambres

de ángeles muertos que se besan,

porque das tu pañuelo de sombra a los huérfanos

y a los padres el delirio de sus hijos perdidos,

conspiré y negué darte esta ofrenda

de brújulas y espinas para tu soledad,

porque has reencarnado, sumisa,

una y otra vez

en las últimas esquinas del cansancio

donde ya no pude seguirte

y mis ojos se rendían de agudísimos naufragios,

de esquirlas que tatuaban -puede ser-

el beso de tu muerte en mis párpados,

los incorrectos senderos que tomamos,

el dolor, los espejos,

y todo aquello que era locura para el mundo.

Juan Carlos Olivas

Poema de Roque Dalton

2009-11-23T10:51:00.000-08:00

ALTA HORA DE LA NOCHE

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

porque se detendría la muerte y el reposo

Tu voz que es la campana de los cinco sentidos

sería el tenue faro buscado por mi niebla

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas

pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta

No dejes que tus labios lleven mis once letras

Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto

Desde la oscura tierra vendría por tu voz

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

Aplauso Hipócrita

2009-11-20T13:51:00.000-08:00

Hoy va doliendo mucho más
crecer en todos los retratos familiares,
mirarse la cara inquieta y definirse,
ser la costilla de un Dios anestesiado
que vuelve de la noche
cuando todos aplauden,
alaban al Creador, al Hijo mezquino,
al buen padre que siempre llega a tiempo
aunque así no lo quiera.

Me duele la ceniza que ya soy de antemano,
tengo los puños cansados y distantes en la tierra,
hay relojes en vano
que me incitan a reir frente al espejo,
a inclinarme irreverente
a los pies de las muchas horas
donde soy el vigía,
el brazo que consuela un cuerpo amedrentado.

Hoy miro mi rostro
como un golpe de tumba en los retratos,
y me limito tan solo a decirme la verdad:
bufón soy de estos días desiguales,
me exasperan estos canívales que aplauden,
este teatro de oscuras naderías
donde sé que merezco la podredumbre
y no el incienso.